fassungslos macht mich der prätentiöse Müll, der Texte über Kunst zu 99 Prozent ausmacht. Nur zum Beispiel die Blätter zu den oft witzigen, ironischen Sachen, die das Museum für Moderne Kunst zu einem wunderschönen geistigen Abenteuerspielplatz machen - von Bill Violas Krach, der einen zu Tode erschrecken kann bis zu Slominskis Wildschweinfanganlage - das alles in diesem großartig um viele Ecken gedachten Bau. Aber nein, das muss zugeschwurbelt werden mit Worten, die von totaler Demenz und der Absenz noch des geringsten Selbstzweifels ebenso zeugen wie von einer Humorlosigkeit, die ihresgleichen dann wieder nur in Texten vom anderen Ende des Spektrums modernen Lebens findet, neuerem Managementschmarrn etwa.