Vor fünfzehn Jahren, vielleicht, habe ich zuletzt seine Stimme gehört, heiser, und mit einem Akzent, den man nirgends hintun konnte, sanfte, leise Markierung von Weltläufigkeit. Im Radio zu später Stunde, es war das erste Mal, ganz gewiss, dass ich den Namen Cioran hörte (mit ihm war er befreundet) und viele andere Namen (Bulgakow erinnere ich und Sperper). Es war, ich weiß gar nicht, eine Kritikerrunde, Martin Ensslin berichtete aus England, andere, die ich vergessen habe, von anderswo. Ich weiß nicht mehr, welcher Sender, wie der Titel der Sendung, aber es waren, nun ja, Inititationen in nichts geringeres als Weltliteratur. Kein Wunder daher, dass ich nun, mich erinnernd, als Bild zum bildlosen Radio, die alte Stadtbibliothek, Tempel auch meiner Jugend, vor mir sehe, das Regal, die Stelle, an der Manès Sperbers "Wie eine Träne im Ozean" stand, ein Buch, an das ich mich damals nicht gewagt habe und seither nicht. Ich weiß nicht, ob ich Ansichten und Werte des zutiefst Alteuropäischen dieses Weltliteraturverständnisses heute noch teile, es ist mir auch egal. Das eine weiß ich: die Stimme von Francois Bondy werde ich nie vergessen.