Wie wir um den Tisch sitzen und über Evaluation reden und Bollywood (die Weblogdiskussion ist schon lange vorbei) und in meinem Zimmer auf der Couch vor dem Fernseher M., zu uns an den Tisch rüber nur das Flackern, grünlich, bläulich, wie von einem Kamin, in den jemand etwas Ekliges geworfen hat, punktiert von Geräuschen des Entsetzens und Jubels von M., ich komme dann immer rübergerannt, Beckham verschießt, obwohl, kein schlechter Schuss, aber Barthez hält sehr gut und dann traue ich mich nicht, wieder rüber zu rennen, der Ausgleich, ein Freistoß von Zidane, sagt M., aber den Elfer, den bekomme ich noch mit. Sehr schön, jetzt können wir den Fernseher zuklappen. (Ich schreibe das jetzt nur so: zuklappen.)