Gerade gelesen: John Banvilles soeben erschienenen Roman "The Sea". Ein älterer Mann, Kunsthistoriker, der soeben seine Frau verloren hat, kehrt an die Stätte seiner Kindheit zurück. Ein Erinnerungs-, ein Melancholieroman. Ein sehr typischer Banville-Held, illusionslos, scharf beobachtend, vor allem sich selbst, und doch ist ihm nicht ganz zu trauen. Banvilles Sprache wie stets Satz für Satz aufs Äußerste poliert, kühl, klar, voller präziser, manchmal preziöser Beobachtungen. Die Wirklichkeit weniger beschrieben als beschworen, im Strahlen der Sprache eher ermattet als errettet. In dieser Hinsicht der vollendete Gegensatz zu Willeford. Ein großer Roman, aber manchmal war es mir doch zu viel, die Anstrengung, das straff Gespannte dieser Sprachwerdung der Welt. Vielleicht gerade nach der Willefordschen Entspanntheit. Zum Vergleich eine merkwürdige Parallelszene zum Zusammenhang von Sex und Gott, der Ich-Erzähler Max Morden hat ein junges Paar am Strand beobachtet:

So, this, I thought, or it was thought for me, so this is what they do. Love among the big people. It was strange to picture them, to try to picture them, struggling together on their Olympian beds in the dark of night with only the stars to see them, grasping and clasping, panting endearments, crying out for pleasures as if in pain. How did they justify these dark deeds to their daytime selves? That was something that puzzled me greatly. Why were they not ashamed? On Sunday morning, say, they arrive at church still tingling from Saturday night's frolics. The priest greets them in the porch, they smile blamelessly, mumbling innocuous words. The woman dips her fingertips in the font, mingling traces of tenacious love-juice with the holy water. Under their Sunday best their thighs chafe in remembered delight. They kneel, not minding the mournfully reproachful gaze the statue of their Saviour fixes on them from the cross.