Nicht nur schrecklich in jedem Sinne des Wortes, sondern komplett irrelevant schien mir die Grand-Prix-Vorentscheidung. Kann man etwa das periodisch durchziehende Großereignis "Wetten dass...?" noch mit viel ethnografischem Gewinn als Gesamtallegorie deutscher Bewusstseinszustände goutieren, an der die Ausblendungen mindestens so interessant sind wie das, was eine Bühne bekommt, bleibt man hier doch ratlos. Die Musik ist durchweg abgrundtief dumm und schlecht, die Inszenierungsformen bewegen sich auf Kinderfaschings-Niveau und von der viel beschworenen Ironie, die seit 1998 Einzug gehalten haben soll, war auch nichts zu spüren - Guildo Horns Auftritt gehörte zu den peinlichsten Momenten. Dazu passt bestens: dass Ralph Siegel mal wieder gewonnen hat. Am ehrlichsten verlogen schien mir noch das Dinosaurierpaar Ireen Sheer und Bernhard Brink: so klangen Schlager schon in der Zeit, in der ich jung war. Alle kläglich gescheiterten Versuche der anderen, an das Anschluss zu finden, was im engeren Sinne Musik ist, treiben einem nur Tränen in die Augen, man wendet sich mit Grausen.