Wenn man aus dem Zugfenster blickt: immer wieder bunte, nicht mehr recht runde Plastikbälle, verschossen und nie wieder eingesammelt, auf Dächern, in Gräben, sogar auf dem freien Feld. Da einen eine Zugfahrt in Richtung Heimat leicht sentimental werden lässt, wird einem so ein Ball schnell zur Madelaine und schleppt aus den Hinterstübchen des arg unaufgeräumten Gedächtnisses Erinnerungen an lange Jahre dilettantischen Freizeitfußballspiels heran, an ganze Salven wild fehlgegangener Bälle vor allem.

Diesseits des Fensters trinken sich von Berlin nach Nürnberg zwei Damen - mittleren Altersvon und von durch irgendwelche Sentimentalitäten nicht abzuschüttelnder Gegenwart - zunehmend fröhlich durch ihre Flasche Rondo Melange.