Ein Mann wird ermordet von einem Künstler, der nicht nur eine Karikatur seines Berufsstands ist, sondern gleichfalls stirbt. Am Ende freilich lebt er wieder. Die Witwen der beiden treiben's miteinander, die eine zugleich noch mit ihres toten Mannes engstem Mitarbeiter, der auch zum Mörder wird, an einem anderen Mitarbeiter, der zwischendrin mit der Geliebten des Toten anbandeln will. Palu kuckt dabei immer mal wieder über eine Mauer, mit Mühe, er ist sehr klein. Arnulf Baring ist nicht viel größer, aber echauffieren kann er sich wie ein kleiner Schachtelteufel. Er sollte lieber Wachteln braten und nicht den lustigen Herrn Thoma angiften, dem es an Ernst fehle. Hören Sie mal, Baring, der hat doch eben die Mobilcom gerettet, tausende von Arbeitsplätzen, während Sie, Baring, den armen arbeitsplatzgefährdeten FAZ-Redakteuren den ohnehin geschrumpften Feuilleton-Raum zum Geifern wegnehmen. Aus dem Herrn Unternehmer gegenüber brüllt's Doitschland, Doitschland, darum verlagert er die Produktion ins Ausland. Oswald Metzger sitzt herum wie die Vogelscheuche aus dem Wizard von Oz und fühlt sich deutlich weniger wohl in seiner Haut als Sigmar Gabriel, der zu allem nickt und vom Unternehmer drum als Ehrlicher gepriesen wird. Kurz darauf hat Patricia Cornwell endlich die Jack-the-Ripper-Morde aufgeklärt, mit Hilfe der Küchenpsychologie, die schon ihre Romane ungenießbar macht. Auch Sie, Frau Cornwell: Wachteln braten, Vincent Klink ist sicher gerne hilfreich. Als mit sakraler Musik die Wirkung der oft geschlitzten Werke Barnett Newmans erläutert wird, bin ich eingeschlafen. Von Wachteln geträumt.