"Die Literatur ist die Selbstinfragestellung der Literatur. Sie ist, wie Blanchot über Proust bemerkt, zitternde Hand, die schreibt. In ihrem Horizont steht kein Autor-Ich, kein Leser, keine Historie, keine Welt, sondern ein monomanes, oszillierendes Verströmen von Energien, die die Literatur erschaffen wollen. Blanchots Essaysammlungen La part du feu (1947), L'espace littéraire (1955), Le livre à venir (1959), L'entretien infini (1969), De Kafka à Kafka (1981) umkreisen diese Thematik der Literatur als Literatur immer neu: die Literatur als das einzige, einzigartige Sprechen, das sich um seiner Möglichkeit willen, seines Ergehens wegen auslöscht."

Wie einer - Manfred Schneider tut es - dies als emphatisches Lob meinen kann, als Beschreibung des letzten Endes der Literatur: das will mir nicht in den Kopf. Es steckt - und so offenkundig - eine solch kompakte Ladung Metaphysik in diesem Anspruch an die Literatur, ein Glaube daran, dass es um die WAHRHEIT im engsten Verstande geht, um ein Höchstes, das doch ganz offensichtlich der nächste Schwippschwager Gottes ist. Ersichtlich schon daran, dass dieses Verständnis der Literatur als philosophisches seinen Gipfel in raffinierten Formen negativer Theologie findet: im Scheitern, im Abbruch, der die Anstrengung erst beglaubigt und in der Notwendigkeit der Darstellung, auf dieses Scheitern aufzulaufen.

Dies noch, über Blanchots Werk "L'écriture du désastre":

"Es ist der Versuch, in einer langen Reihe von Meditationen und Zitaten die Desaster des 20. Jahrhunderts in einer Schrift zu umkreisen, die selbst das Desaster dieser Unmöglichkeit schreibt."

Es ist das der reine poststrukturalistische Kitsch. Das Schreiben der Desaster der Unmöglichkeit. Der Heidegger-Kern, der in De Man und Derrida tief drin steckt und ausgerechnet in der philosophisch vereinnahmenden Beschäftigung mit der Literatur immer wieder herauskommt. Blanchot ist, versteht sich, einer der liebsten Zeugen. Kafka, Beckett, Celan.

Ich mag's lieber die eine oder andere Nummer kleiner.