Seine Mutter hat, nach dessen Tod, die Mäntel des Vaters an die Heilsarmee verkauft.

Ich wuchs auf,wie meine Mutter es beabsichtigt hatte, die Kleider meines Vaters vor Augen, wie sie die Straßen Meriwethers auf- und abparadierten und jeden Bedürftigen wärmten, dem sie zufällig in die Hände gefallen waren. Ein pensionierter Ingenieur der Northern Pacific Railway war in seinem Lieblingsanzug begraben worden. Seine Russel-Schlangenlederboots an den Füßen eines Arbeiters der örtlichen Müllabfuhr wurden nur noch vom Dreck zusammengehalten. Einmal sah ich seine Malone-Jagdhose an den Beinen einer betrunkenen Willomot-Squaw, schmutzig und abgetragen, mit einem kaputten Reißverschluss, aus dem der Fetzen eines pinkfarbenen Schlüpfers heraushing wie eine Darmschlinge. Ich wuchs auf und sah meinen Vater durchnässt in Hauseingängen liegen, sah, wie Urin sich in den Rinnstein schlängelte, wie letzte Runden in ihn hineingekippt wurden wie Gnadenstöße und wie er dann um zwei Uhr nachts halb tot aus den Bars stolperte. Ich sah, wie Hirn und Ei in seinen zahnlosen Mund geschaufelt wurden, sah die ganze Brigade gescheiterter Existenzen, die in seinen Kleidern tot umkippte.

Groß. Wie das ganze Buch bisher. James Crumley: Schöne Frauen lügen nicht. Bescheuerter Titel, im Original: The Wrong Case. Derzeit, in deutscher Sprache, vergriffen wie alle Bücher von Crumley. Das noch:

Das Haus, in dem Reese laut Muffin lebte, war eine Spur heruntergekommener als die Gebäude in seiner Nachbarschaft, und einer seiner früheren Bewohner hatte eine lange Veranda angebaut, die aussah wie ein nachträglicher Einfall, kurz bevor er im Licht der Vernunft zusammenbricht.

So muss ein Vergleich aussehen.