Der Zugang zu den Gleisen im Foyer des Erfurter Hauptbahnhofs ist zugemauert, ohne Verputz, wie der Eingang des spanischen Pavillons auf der Biennale in Venedig. Die Stimme der Zugansagerin in Erfurt ist die erotischste Zugansagerinnenstimme, die ich je gehört habe. Wo die Intonation sonst in der Synthese der Informationen in ihrer Unnatürlichkeit künstlich wirkt, wird das Unnatürliche hier am Ende jeden eingespielten und durchgesagten Satz- und Informationsfragments zum Versprechen, das mit Zügen nichts zu tun hat. Auf dem Lido hat man die Badehäuschen, die Seite an Seite stehen im Rückraum des Strands, mit Folie geschützt vor den Unbilden des Winters, der kommt, ein Wall aus Sand ist davorgeschoben, end of season, beinahe menschenleer. An Coney Island denken müssen, wo ich einmal im Frühjahr war, vor der Saison. Auf der Biennale vor allem junge Menschen, mit Notizbüchern – und heften, in die sie kritzeln und malen, was sie vorfinden, in seltsam alteuropäischem Verständnis von Kunst, wie es scheint. Einen sah ich, der eine leicht vergilbte Ausgabe von Balzac, „Father Goriot“, als Notizbuch verwendete, mit dickem Filzstift die Seiten überschrieb. Am schönsten war, vielleicht, Kippenbergers U-Bahn-Schacht, in Venedig am absurdesten Ort, da man sich hier zumeist einem Verkehrsweg anheimgegeben findet, der nichts als Oberfläche ist, sich brechende, bewegte, unruhige und Nachts fernhin leuchtende, dem Wasser der Lagune.