Faszinationen, von denen man, auf die eine oder andere Weise nicht loskommt, fürs Leben. Arno Schmidt etwa, im empfänglichsten Alter die volle Dosis erwischt. Dies leichte Erbeben, als Erinnern an merkwürdigste Verstrickungen, jetzt wieder, als ich dem Praschlschen Link nach da gefolgt bin. Als ich, übrigens, nach einigen Jahren, dann mal wieder, wie einer, der glaubt, dass er über eine Abhängigkeit hinweg ist, etwas las von Schmidt, da war das so: Ich fand es gut, und war auch froh darum, dass es nicht unsäglich war, dass es standhalten konnte vor dem Ich, das nicht mehr das Ich von damals ist auch wenn das Ich von damals noch drinsteckt, was genau in diesen Momenten tief innen drin und mit einem Mal spürbar wird, in solchen Momenten, in denen es wie ein Erinnerungsblitz aus einem herausfährt, es gefiel mir also und ich war dadurch sehr im Reinen mit mir. So der Gedanke: Du hattest gar nicht mal unrecht damals. Auch die Schmidtschen Marotten haben mich nicht mehr genervt, sie waren nun nichts weiter mehr als eben Marotten, was ich auch gut fand, weil selbst dieses Genervt-Sein ja noch zur Abhängigkeit gehört. Arno Schmidt war beinahe etwas geworden wie vieles andere. Beinahe. Das man mag, auf das man stößt und angetan ist und so weiter. Ich fand das sehr schön und dachte, wie gut, ich kann ihn jetzt wieder lesen. Habe ich dann aber nicht wieder, seitdem, aber anders jetzt, nämlich mit dem Gefühl: jederzeit möglich. Während übrigens die Radikalfeministin, in die ich verliebt war, damals, mich dazu brachte, Mary Daly zu lesen. Ich sie aber nicht zu Arno Schmidt.