Filme über Filme. Den Überblick gar nicht erst behalten wollen. Was rein kommt, sofort wieder raus schreiben. Die Vorstellung, es könnte sein wie in einer der Sugimoto-Fotografien, nur noch das blanke Licht, jede weitere Spur: restlos weg. Oder: alles in Sprache transformiert. Erinnerung an den Bildschirm mit seinem durchbrochenen Blau im Writing Room. Alle Texte weg. Das habe nicht ich geschrieben. Ich kenne die Sätze nicht. Schreiben, ohne zu denken. Denken ohne Bewusstsein. Hoppla, es denkt mich. Nicht wissen, ob stimmt, was man fühlt. Zweifel an den Euphorien. Die letzten Tage ein seltsames Lächeln auf den Lippen. Warum, weiß ich nicht.