Von der Lust an der Registerliste

Das Schöne daran sind natürlich so siderische Konstellationen wies Hintereinanderweg von Foucault, Friesinger, Heidegger... Unser tägliches Lebensdurcheinander in konzentrierter Listenform.

Jens Balzer von der Berliner Zeitung ist, neben Andreas Platthaus von der FAZ, der zweite große Comickenner des deutschen Feuilletons; beiden ist ein gewisser Snobismus nicht fremd, beide sind sie umso glücklicher mit einem so sehr allen kulturellen Hochstandards genügenden Autor wie Ben Katchor (siehe Eintrag vom 20.2.).

Der ist allerdings wirklich und wahrhaftig großartig und man kann ihm mit guten Gründen so benjaminisch kommen wie Balzer das heute tut: "Das Sentiment fürs Verlorene, das aus Katchors Comicstrips klingt, ist stets auch von der Freude darüber durchwirkt, dass die Dinge im Moment des Betrauerns wenigstens einmal in ihr Recht als einzelne Dinge gelangen. Vergänglichkeit wird hier im Medium der Erlösung gezeigt: Diesem nostalgischen Blick fehlt aller Kulturpessimismus. Er ist vielmehr tief religiös."

Die plötzliche Präsenz Katchors in den Feuilletons verdankt sich übrigens seiner derzeitigen Anwesenheit in Berlin, auf Einladung der American Academy.

Nicht nur schrecklich in jedem Sinne des Wortes, sondern komplett irrelevant schien mir die Grand-Prix-Vorentscheidung. Kann man etwa das periodisch durchziehende Großereignis "Wetten dass...?" noch mit viel ethnografischem Gewinn als Gesamtallegorie deutscher Bewusstseinszustände goutieren, an der die Ausblendungen mindestens so interessant sind wie das, was eine Bühne bekommt, bleibt man hier doch ratlos. Die Musik ist durchweg abgrundtief dumm und schlecht, die Inszenierungsformen bewegen sich auf Kinderfaschings-Niveau und von der viel beschworenen Ironie, die seit 1998 Einzug gehalten haben soll, war auch nichts zu spüren - Guildo Horns Auftritt gehörte zu den peinlichsten Momenten. Dazu passt bestens: dass Ralph Siegel mal wieder gewonnen hat. Am ehrlichsten verlogen schien mir noch das Dinosaurierpaar Ireen Sheer und Bernhard Brink: so klangen Schlager schon in der Zeit, in der ich jung war. Alle kläglich gescheiterten Versuche der anderen, an das Anschluss zu finden, was im engeren Sinne Musik ist, treiben einem nur Tränen in die Augen, man wendet sich mit Grausen.